zeci de poeţi îmi citesc în fiecare zi
întoarce-te la noi
întoarce-te
cu gurile lor murdare de ulei
cu gurile lor curate de îngeri (întoarce-te)
mă fac că nu pricep
mă port ca şi cum şi rândul ăsta ar fi de undeva din cărţile lor
întoarce-te ce ne facem noi fără tine
hai să bem ceva trebuie să vorbim despre asta
(liniştiţi-vă)
cu toţii sunt bărbaţi asta e bine
nu-i cred pe niciunul asta nu e bine
mă întreabă de unde ştiu eu ce e bine
ştiu şi asta nu pentru că i-am părăsit
şi povestea se reia în fiecare sâmbătă
duminica stau toţi la casele lor
trişti gândindu-se la fericirea
la fericirea de a fi singuri
la repetiţiile mele şi la toate golurile din stomac
câinii latră
le place pentru că nu scriu niciodată una ca asta
şterg totul ăsta nu le mai place
liniştiţi-vă
ştiu eu unde e fericirea voastră
voi
pregătiţi-vă
E pe aici pe undeva, un poet, are o casa mare cu tinda extinsa, un fel de veranda exprimadu-ma modern. Muncind pe rupte zi si noapte si-a aranjat cuvinte-ntortocheate, mai apoi puse-n condeiul volumelor lui, de poezii. S-a tarat ani pe branci sa-si savaraseasca operele. Numai ca niciodata nu era destul. Intr-o zi ajunse sa nu aibe nici din ce sa bea apa! La masa saracilor, foarte saraca, medita cum sa-si aranjeze cuvintele, in asa fel, incat, sa duca la masa lor nu sa ia. Toti pe langa el moflaeau bucata de paine, pe care o tineau strans in mana si muscau din ea ca dintr-un hoit! Inghesuiau apoi buşca pe gat si-si dadeau cu ciorba calda, lunga si vargata pana dincolo de gatlej. La masa saracilor...! Intr-o zi nu se mai oferi nimic. Poetul, trist si aplecat in fata se-ntorse acasa. PRIVI RAFTURILE CU CELE 20 volume de poezii publicate. Unul si unul pentru posteritate! Ionela Horge